В памяти моей листья увядшей от поздней осени рябины. Пасмурное, туманное, протитанное насквозь дрожью утро, серое тяжелое небо, слитое из свинца, крики перелетных тпиц, спешащих в теплые края. Мне бы крылья, да улететь вместе с ними далеко-далеко, к синему теплому морю, голубому прозрачному небу. Забиться, отвлечься от грустных дум своих, оттаять душой, которую знобит осень, не дает ей стать птицей. Сижу возле наглухо закрытого окна, смотрю на осень, и грусть поглотила меня всего, ушел весь в воспоминания прошлых дней. Так всегда – человеку кажется, что прошлое было более светлым и радостным. Он всегда расположен к нему с более хорошей стороны, не замечая, что настоящее также станет прошлым и, возможно, будет восприниматься так же ласково, как и то, прожитое. Время – странная величина, его нельзя понять, лишь один инструмент – память – способен помочь понять прожитое. Поразительный факт: двери старого подъезда казались мне более добротными и тяжелыми, чем сейчас. Наверное я был слишком мал. Сейчас же напротив, я открываю их без особого труда, сейчас….. Это уже воспоминания, то есть прошлое. И действительно, сейчас, как в детстве, начинают казаться тяжелыми не оттого, что молод снова, наоборот – старею. Все то же двор, с увядшей от поздней осени рябины, все как много-много лет назад, но все же что-то не так… Что же? Время! Слишком много пронеслось его с той поры. Я все так же сижу возле окна, закрытого от непогоды, так же смотрю на осень и терзаю душу свою одним и теже вопросом: “Не нашел за всю свою жизнь силы в себе, что бы сломать старое и грузное, взлететь, подобно тпице, устремиться в дальнюю даль к теплому синему морю за своей мечтой.”. Увы, не нашал силы в себе. Да и сейчас хочется страшно взлететь с этими тпицами от непогоды, да вот возраст уже не даёт… Все называют Степановичем, уважают, слушают советы, думают про меня: достиг в своей жизни всего, чего хотел, преуспел за столько лет. Знали бы они, эх, сколько времени потеряно в молодости, сколько….

Время не вернуть. Если ключ от квартиры потреял – то его можно сделать, новый замок врезать, а время – вещь нематериальная. Потеряешь – не найдешь, не вернешь, не купишь.

Забарабанил дождь в окно, потекли струйки по стеклу, размытые неласковым ветром осени. Грустно до боли, до дичайшей боли. Но утраченного не возвратишь, вот так вот. Как был нужен тот самый взлет в то самое время! И как горестно осознавать свою ошибку юности… Бессилие и лень – зло страшное и губительное. Нужен взлет!